На 31 декември съпругът ми ме изгони от къщата без никакви пари. Замръзнала, бръкнах в джоба на старото си яке.
„Казах ти – салата Оливие!“ Виктор стоеше на вратата, зачервен и миришещ на пяна. „Нормалните съпруги готвят, а ти къде беше?“
„Бях на работа“, каза Марина, държейки се за рамката на вратата, краката ѝ трепереха. „Беше голямо нахлуване, не съм спала 24 часа…“
„Не ме интересува!“ Той я хвана за рамото и я обърна към стълбите. „Всички жени са просто жени, а ти си просто име!“
Марина се отдръпна на площадката. Виктор я последва, погледът му се стрелкаше.
„Витя, чакай, веднага се връщам…“
„Излизай“, бутна я той в гърдите, не силно, но тя се спъна и седна на стъпалата. „Не искам да те виждам повече.“
Вратата се затръшна. Ключалката щракна, след това веригата.
Марина седеше на студения бетон по халат, неспособна да разбере какво се е случило. Току-що се качваше по стълбите, мислейки си колко хубаво би било най-накрая да си легне, и тогава… то…
Гласът на телевизора се носеше зад вратата. Виктор беше включил „Иронията на съдбата“.
Тя слезе по площадката. Краката я боляха – беше на крака от осем часа, мъкнейки тави за печене с хляб, докато други бяха в предпразничната си почивка. Коридорът миришеше на котки и беше студен.
Вратата се отвори отново. Виктор хвърли нещо тъмно долу.
„Ето, поне се облечи, ти си позор.“
Марина взе якето си – старо, детско яке, онова, което носеше в пети клас. Беше го държала на тавана, не знаеше защо. Навлече го върху халата си. Ръкавите се пукаха по шевовете, не се събираха при гърдите.
Тя пъхна ръце в джобовете си с надеждата, че може би има някоя рубла наоколо. Хастарът на десния ѝ джоб беше скъсан и пръстите ѝ напипаха нещо плоско вътре
